Ce matin, Sila, la divinité du temps, nous sert une soufflée de putois. Y avait longtemps! Ça nous vient du sud. Ancré à 300m de la plage, la mer est blanche avec des volées d'embruns. L'air est chaud, trouble, chargé de brumes et de fumées. Un ciel bleuté et embué surnage de temps à autre. Dehors, ça sent le feu, la toundra charbonneuse. Quelque part, un incendie doit faire rage, attisé par la furie des rafales. Sur Egg Island, on aperçoit une bâche de tente, arrachée de son cadre qui bat follement dans les airs. Aucune silhouette à l'horizon. Tous aux abris ! Il est treize heures, le vent forcit encore. Phil fait chauffer le moteur. Juste au cas où. Le vent du sud, c'est le colérique, le fou, l'enragé.
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