Artistes en Arctique

Grand frais de nord puis de nord-est. L'eau est à 0°, l'air aussi. On est à l'ancre. On est à l'abri. Attendons.

Hier. On débarque sur une plage de sable. Sur les rochers, la laisse de
haute mer est un éperon de glace. Le granit s'effrite sous les bottes.
On monte doucement dans la brume. On marche contre le vent pour se
repérer. On foule du mouillé. Des coussinets couleur de suie, des
éponges vert vif ou rouge dense, des pompons rêches blanc cassé, des
rosettes d'herbe dure jaunâtre, des pelotes où sont fichées des fleurs
miniatures, et une multitude d'étranges formes biscornues couleur d'os.
Comme des bois de rennes minuscules. On foule des dalles gris noir,
glissantes et bancales. On arrive en haut d'un névé qui descend vers
une mer grise cerclée de glace. Le nord de l'île. Trois ours en file
indienne marchent au bord de l'eau. A notre vent.

Bon mouillage. On ne bouge pas. La neige volette. Sur un belvédère de
pierres noires, une tache de neige remue de temps à autre. L'ourse et
ses oursons ont fait le tour de l'île. Couchés les uns contre l'autre.
A la poupe du bateau, Tristan joue de l'accordéon. Des flocons sur son
pull. Les ours ont levé la tête. Leur truffe noire.